No ho has entés,
encara.
A mi m'ha costat anys;
anys d'ésser roca de muntanya
amb arrels incrustades sota la pell eixuta
i fulles seques precipitant-se pels cabells.
I al final ho vaig captant:
no hi ha cap manera,
l'Univers no contempla cap possibilitat
de que tu visques en una casa aïllada
i jo no ressone entre les parets,
dolorosament blanques,
amb cada llepada oceànica i humida.
No existeix la més mínima probabilitat
de que jo em crega
la blancor insultant del paper on vull escriure,
i de que deixes de ser el significat primigeni,
anterior a aquests mots.
14/10/2010
Subscriure's a:
Comentaris del missatge (Atom)


:) nostalgia...
ResponEliminaBi-boum! Dragomilof, això és de matrícula.
ResponEliminaAixò de les fulles precipitades arran del cabell, ho puliria, tot i que oooh... les arrels incrustades sota la pell eixuta, brutal!
Podria dir un: que guai tia, t'ho has currat mogolló, sah?, però no. Això no ho diré [mai]. Legendarious! (en serio!)
Iujuu!
ResponElimina:)
Un administrador del bloc ha eliminat aquest comentari.
ResponEliminaGracies pel teu comentari en el meu blog !!
ResponElimina